Lejanos, impuros, mios.

Stir it up; little darling,
stir it up.

Como hago para encontrarlos si ya perdidos están entre los montes de san luis o quizás en algún ricon selvático de entre ríos...o en la sequía tucumana.
Ya andarán volando por todos los valles y por todos los cielos, yo no entiendo por donde debería empezar.
Me pregunto si abran tenido la misma furia que yo o si ellos me transmitieron la sangre que me quema hoy.
Ando caminando por cada calle sombría y quizás ellos también caminaron por acá y yo me pierdo la oportunidad de frenar dos segundos ,mientras la marea de gente se queja porque no avanzo, y contemplar el silencio de mis antepasados ocultos.
Quisiera conocer su lenguaje, sus expresiones y cada poro por el que respiraron.
Quizás alguno vagabundeaba como yo y andaba repartiendo retazos de alegría y furia por la ciudad, quizás alguno de todos ellos o ellas disparaba bocanadas de humo cada vez que la angustia se le hacia carne.
Y a pesar de todo ellos no resuelven mi día.
Y a pesar de todo ellos siguen en el sombrío olvido de haber vivido alguna vez.
Unas gotitas de ron se deslizan por la barra que imagino frecuentaba ese bisabuelo lejano,
veo sus heridas
y lo apaño.

Oxido

Ciertamente estaba yo a su lado, el estaba gastado oxidado.
Le faltaba pintura, le faltaban los vidrios en su trompa para poder ver mejor y que la lluvia no se deslice poco a poco por su piel de chapa.
Esa fuerza que nosotros tenemos en nuestro interior el lo tenia en su para golpes, hoy , caído y rebalsado de oxido.
Su sirena ya no resonaba por los rieles infinitos.
El ya no se perdía en los ocasos de pilar o de Zárate.
Sus costados ya no son apedreados por esa porcion de niños olvidados.
Ya nadie sentirá su cabalgata en los rieles, ni tampoco pisaran su suelo los calzados cansados del trabajo.
Pero hoy lo vi revivir, renacer como otro tipo de tren, sus compañeros lo ven y se llenan de pasión.
Los rieles lloran de emoción, las ruedas de los demás trenes crujen mas fuerte cuando pasan por su lado, como si lo aplaudieran.
Hoy los muchachos recorren su interior y el siente como si estuvieran acariciando, amándolo.
Se estremece al saber que sabrá, que se confundirá y volverá cien veces a los libros que los muchachos sueñan con guardar en el.
-Quizá me convierta en un sabio confundido, herido y curado....- (fantasea).
Poco a poco los muchachos se retiran de su interior.
Poco a poco cae la noche sobre Agronomia y los arboles se relajan, sienten el rocío.
Poco a poco se adormece y se da cuenta que hoy ya es mas que un oxidado
vagón de tren