Tormenta de la vida.

Estoy sentada en el patio de casa, con los pies en la tierra
(como de costumbre)
veo como las plantas empiezan a teñirse de felicidad.
EL cielo nublado comienza a llorar.
Mi perra temerosa y compañera se sienta con la boca semi abierta a mi lado y apoya sus patitas sobre las mías.
El cielo sigue llorando y el jardín brilla mas y mas.
Veo una hormiga pasajera que corre a su hogar,
veo un ave veloz volando a su nido y escucho renegar a los horneros desde su cueva de barro.
Me parece oír a las ranas de mis tuberías.
Me parece ver destellos en el cielo que se bifurcan y renacen nuevamente.
Tal vez así somos nosotros y el cielo es la tierra que caminamos
tal vez así es nuestro ciclo.
Venimos como destellos veloces, como relámpagos y nos bifurcamos rápidamente,
muriendo y dejando el recuerdo de nuestra belleza
luz.
Las gotas van aumentando hasta convertirse en piedras frías que golpean suavemente el suelo,
que golpean fuertemente nuestros errores
(autos)
El calor es agobiante y me duele el centro de la cabeza.
Ahora estoy bajo la lluvia
y siento como mi dolor comienza a ser amor.
Tormenta de la vida.

2. Submissive to everything, open, listening
Jack  kerouac




En realidad estoy muy segura de lo que voy a decir, asi que por favor señora raiz escuche mis declaraciones que voy a gritar a ritmo del viento:
Estoy sentada sobre el suelo, descalza, la tierra me acaricia y veo como los edificios no son tan grandes
veo lo real
veo que el sol siempre va estar mas alto 
veo como los arboles toman la belleza como escudo desafiando a los grandes rascacielos
y gritan con voz de hojas:


Oid rascacielos
Oid como gritamos 
Mirad Vuestra creacion
pura
Mirad la belleza
Sentid vuestra naturaleza, nada plastica, nada artificial.


Las colegialas se quitan el uniforme, se recuestan en la tierra, se arrancan el maquillaje con pequeños algodones y 
naturales juegan entre ellas.


GANAS DE CANTAR
CUANTA BELLEZA
AHHHHHH!!!!!!

Asterisco III:

Recoje recoje
come come
salta salta
Vuela con gusanos en su boca.
Familia que grita de hambre, alas podrian romper la precaria construccion.
Algunos miembros cayeron y aprendieron a volar, otros sintieron la muerte instantanea.
Al mismo tiempo una obrera levanta las pesadas hojas, los brotes de flores, las migas (todo sirve)
y todo en las  manadas, en las familias es hecho para el otro.
Así hermano, es como aprendi a darte lo mejor de mi, siempre esperando nada, Nunca esperando.
Siempre actuando por nosotros
unidad emanada en pequeños y sabrosos actos de amor.
Observandote siempre.
Cuidandote.
Cae el cielo, el sol sobre mis cienes, me tiñe,
Y puedo vivir.

Asterisco II:

Locas, frenéticas de pasión,
despidiendo la vida. Sonriendo
y llorando
y respirando
hablando rápidamente,
enloquecidas de amor por la muerte, rozándola con sus collares y sus ropas abultadas.
Corriendo sin parar a la velocidad de una tortuga o de un elefante.
Arrugadas y pintadas.
Locas
abuelas del oeste.
No miran atrás.
Persiguen su renacimiento.
Elevadas al son de la luna.

Asterisco I:
Voy viajando en el tren.
Una melodia de Bolivia se acerca a mis oidos y me acaricia.
¿Son dos mujeres?, ¿De qué conversa?
(pienso)
No lo puedo llegar a entender, pues me pierdo en sua cento pausado que me traslada al campo.
Siento calor y creo tener los pies llenos de tierra.
¿Dónde me encuentro?
¿Qué son esas montañas?
¿Dé donde salen todos esos colores qollas?
Caigo y vuelvo a mi asiento verde del tren.
Las dos muejeres descendieron.
Alla va bolivia:
A trabajar.

La muerte del rock

Los asesinos de instrumentos se refugian en los cortes de las melodias que contienen eterno marketing, que contienen grupies patinando en el pop .
Los oidos estan trastornados. caen de sus bocas inmoviles vocabularios. ¡mediocres!
La muerte del rock se acerca, nos roza, nos sopla una brisa fria como la nieve blanca, fria como mirada de aristocrata.
Suena una pequeña melodia, violines lloran dentro de las almas de los dioses del rock.
La protesta a traves del arte del rock se ha convertido hoy en cumbias baratas,
y ya nadie abre los ojos de los jóvenes

reflejos, espejos.

El espejo I:

Silencio y enigmas.
Triste carcajada, borracho y solitario:
Si alguien pudiera explicar cual es el verdadero reflejo del
agua que cuelga de mi pared...
si tan solo alguien pudiera explicar el reflejo.
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El espejo II:

En el medio del camino se interpone cierto dolor con cuerpo. Un hombre camina confundido.
Se despierta confundido.
Trabaja confundido.
Come confundido.
En definitiva, transcurre la vida como si fuera fría.
Confundido, confundiéndose, confundiendo.

Pero.. ¿y si un día se mira al espejo y el reflejo también esta confundido?
¿Cómo seria un reflejo de un espejo confundido?
¿Hasta donde el reflejo es uno?
¿Donde empiezo yo?

B A R U L L O

Salgo a caminar, a buscar una emocion que me llene de colores el corazon.
Recorro (como siempre) las callesitas paralelas a la estacion de hurlingham, buscando un respiro, intentando respirar como los grandes arboles, intentando encontrar un recuerdo de otra epoca.
Pero algo hace ruido en mi cabeza... me pongo nerviosa, pensando que son esos pequeños ataques repentinos de locura, donde no se quien soy, ni donde estoy.. Pero no.
Es el maldito barullo de la ciudad.
Refunfuñando vuelvo a la estacion para tomar el tren... viajar me calma un poco, me ayuda a pensar.
El tren me mece cuan bebe... y duermo. 
Pero algo me despierta.
Es el maldito barullo de las habladurias.
Bajo del tren desesperada.. el barullo me persigue.
Autos. bocinas. Gritos. 
Gritos.
Gritos.
Tropiezo con una hormiga, me caigo dentro de una flor.
El paraiso, miles de colores, tantos que mis ojos no llegan a procesar toda esa hermosura.
Pero algo vuelve hacer ruido en mi cabeza, salgo de la flor, forzosamente.
Me doy cuenta que estoy en chacarita. La flor es un jazmin. La sostiene un vendedor. Tengo los ojos rojos. Marihuana.
Un policia me mira. me sigue. me persigue. me para.
y en mi cabeza... resuena
el barullo.

Perdiendo la creencia en los maestros

Que triste sentir a los héroes siendo desgarrados como telgopor por su propia carencia de conocimiento.

Que triste sentir a los héroes de los largos salones desbastados por sus propias frustraciones

Aplastando las cabezas abiertas de sus alumnos.

Infiltrándoles sus dolores.

[Cabezas abiertas reciben golpes en vez de conocimiento]

Que triste sentir a los héroes cerrados a toda opinión que difiera de sus estructuras.

Que triste sentir a los héroes negándose a creer.

Que triste ser un héroe dormido.