Locas, frenéticas de pasión,
despidiendo la vida. Sonriendo
y llorando
y respirando
hablando rápidamente,
enloquecidas de amor por la muerte, rozándola con sus collares y sus ropas abultadas.
Corriendo sin parar a la velocidad de una tortuga o de un elefante.
Arrugadas y pintadas.
Locas
abuelas del oeste.
No miran atrás.
Persiguen su renacimiento.
Elevadas al son de la luna.
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